Sempre que abrimos algo, temos a dúvida se encaramos com o esperado, o inesperado ou a certeza ténue de que sabemos interpretar a surpresa. Sinto-me diferente, sinto-me aguçado, disposto a abrir e não esperar nada. Nada é tudo o que existe antes de nascer, tudo está disponível depois da abertura...
Abriu-se o inócuo, sem cor, sem cheiro, sem ar, tudo vago. Agora temos o espaço sem limites, sem tecto, sem chão, sem horizonte e sem luz. Peguemos, deste lado no negro que acumulamos, vertendo, sangrando, vomitando até à dor, sem muito esforço temos negro suficiente (mas espremam até à última gota).
Agora vamos viajar nas memórias, paremos no desgosto, na culpa, na cegueira e em tudo o mais que sintam cinzento frio, bruto cortante, juntem e moldem um degrau de pedra dura pálida seca.
Abram as mãos, estiquem os dedos e... revivam dez sorrisos, só dez, gargalhadas não contam, são gordas de nada e morrem cedo. Nas pontas coloquem um pingo de amarelo, não dobrem os dedos pois a tinta escorre e o pingo passa a rio e o rio é escuro e não manda no seu caminho.
Lembram-se do ar quente de boca que nos canta para o sono quando somos criança? Esse mesmo, de bocas queridas, que conforto... enche um balão.
Três passos, o abismo do vazio, gota a gota o negro pinta tudo, tudo breu, tudo meu, mas nada, só preto. Com todas as forças içamos o degrau e com todo esforço o pousamos, frio, duro. Baixem os braços mortos, sintam o amarelo a separar-se dos dedos, das unhas...
Segurem o balão com a mão esquerda... subam o degrau... larguem... e abram os olhos...
Noite quente com vento de Leste, um alpendre, dez pontos de luz trémula, silêncio...
Abriu-se o inócuo, sem cor, sem cheiro, sem ar, tudo vago. Agora temos o espaço sem limites, sem tecto, sem chão, sem horizonte e sem luz. Peguemos, deste lado no negro que acumulamos, vertendo, sangrando, vomitando até à dor, sem muito esforço temos negro suficiente (mas espremam até à última gota).
Agora vamos viajar nas memórias, paremos no desgosto, na culpa, na cegueira e em tudo o mais que sintam cinzento frio, bruto cortante, juntem e moldem um degrau de pedra dura pálida seca.
Abram as mãos, estiquem os dedos e... revivam dez sorrisos, só dez, gargalhadas não contam, são gordas de nada e morrem cedo. Nas pontas coloquem um pingo de amarelo, não dobrem os dedos pois a tinta escorre e o pingo passa a rio e o rio é escuro e não manda no seu caminho.
Lembram-se do ar quente de boca que nos canta para o sono quando somos criança? Esse mesmo, de bocas queridas, que conforto... enche um balão.
Três passos, o abismo do vazio, gota a gota o negro pinta tudo, tudo breu, tudo meu, mas nada, só preto. Com todas as forças içamos o degrau e com todo esforço o pousamos, frio, duro. Baixem os braços mortos, sintam o amarelo a separar-se dos dedos, das unhas...
Segurem o balão com a mão esquerda... subam o degrau... larguem... e abram os olhos...
Noite quente com vento de Leste, um alpendre, dez pontos de luz trémula, silêncio...
Interessante... Muito Interessante.
ResponderEliminarHá mais para publicar? Espero que sim.
Abraço e... Bem-vindo à Blogosfera.
A Noite, apesar de escura, tem uma magia especial que o Dia não tem! À noite somos envolvidos por uma película que nos encobre, nos disfarça e por vezes nos faz perder! O importante é saber que depois que uma Noite, existe sempre um Dia e depois desse Dia irá cair novamente a noite... Ciclos! Mas nada muda dentro desses parâmetros!
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