"BESTAS"

A condição que os faz pequenos é a mesma que os tolhe e deixa agonia à sua passagem.


Estou farto do coitado, estou atulhado da pessoa infeliz de braços cruzados.


Enjoa-me os tormentosos do nada, os que pelos olhos aguados se munem de gente em redor do seu vazio.


Não posso mais com os sorrisos pálidos dos punidos que carregam uma cruz de esferovite pintada da cor do sangue, que nem corre nem verte.


Enfastia-me a fama bacoca e solta de notas esvoaçantes à espera de um molhe de gente de mãos no ar.


Repugna-me quem ilumina o caminho com luz alheia e se sente mais do que a própria pobreza.


Viola-me o triste mendigo da mão do próximo que não tem mão nele, não tem mais do que lágrimas secas que são cordas para prender almas.


Entristece-me o monge falso de véu que estende passadeiras vermelhas para invocar cortesias mascaradas na sua solidão.


Reprovo o pérfido anão em terra de gigantes, porque está de joelhos, socorre-se de braço humano quando tem energia para se erguer sozinho.


Não compreendo o poderoso de bolsos atestados que desfila com o cobre à vista, esperando ser seguido pelo cintilar da ambição.


Escarro o menino pintado com lágrima a deslizar pela face que tenta o lenço perfumado a que não tem direito pelo sofrimento inócuo.


Execro o hipócrita de cabeça baixa que entusiasma o outro com cartazes de clemência.


Abomino aquele que pensa que a ausência faz tremer os presentes. A ausência dos inúteis nunca foi notada.


Grito. Grito alto, de tamanho e paragem.